Je commande à des arbres altiers en leur mature
je viens du vent de l’ouest
je viens des lourdes brumes
La parole chevillée à la bricole des bœufs
je ne cherche ni à croire
ni à faire
ni à dire
Je suis comme un essaim à la pliure des cils
Un plein flot de sargasses aux yeux des poissons morts

1976

Craquements des glaciers — hors du temps dans le temps — Cri râpé de la gorge au frontal des roches
Je ne pavoise pas
J’écris dans la fureur

©José Le Moigne
La Louvière
Novembre 2021

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 Viré monté