Et ces torrents
qui creusent et creusent encore
dans le gras de l’argile

Et ces prairies profondes
qui cherchent dans l’âme des nuages
l’ivresse des reflets

Et ces forêts
drapées comme des robes d’indienne
sur les falaises décharnées

Et ce printemps
tendu comme un rideau de deuil
sur un monde fermé

©José Le Moigne
La Louvière
18 janvier 2015

 Viré monté