1

Celle qui ne dit pas son nom
mais qui se glisse
en sous-main sous l’écorce
si proche des canaux de la sève
qu’un simple éclat de lune
suffit à embraser la steppe
faisant de chaque repli de l’erg
un marchepied vers la souillure
de nos pauvres reliques

2

À Orly on me parle
de décalage horaire
mais je sais bien que le sommeil
qui refuse à mon front
son massage apaisant
est un rappel de la savane
quelque part sur ma peau
comme un regret d’enfance

3

Pourtant je me souviens
du calebassier au bord de la Trace
serais-je que je me fie à l’hypothèse
d’un matin tropical
où d’un retrait dans les abysses

4
Je ne parle pas toutefois
de la jeunesse des pieds de malangas
de la puissance des gommiers
dont on fait des pirogues
ou des tambours de guerre

5

Afrique
Afrique
quelle que puisse être ma genèse
je ne sème pas de sorgho rouge
dans les sillons de latérite
au grand sabbat des morts
on garde à la ceinture
sa lame d’obsidienne

6

Le chant n’apporte de conseils
qu’aux convaincus et aux disciples
je refuse d’exhiber mes stigmates à la lune

©José Le Moigne
La Louvière
Nuit du 23 au 24 octobre 2020

 Viré monté