que vive la liberté d’écrire                        d’aimer ces feuilles d’écriture sans pardon                         d’annuler ces feuillets d’histoire racontée par la France et ses colons

je me nourris encore de                          l’insupportable amitié de Roland                            du large sourire de Laforest                      de  l’arrogance poétique   d’Anthony Phelps                               de l’hébétude cartésienne de Davertige                                  de tout ce  que ces poètes ont apporté à la littérature des fleurs d’Outre-mer

que la liberté d’écrire me soulage de mes morts                    ma race trop longtemps négligée                           que je réveille de mes mots d’accents aigus très graves

ma sœur naine                       maudite des urnes et des Florides                             attend mon appel si pressant afin de répéter le quotidien des augures

mon jeune frère si mathématicien que Thalès                                  à défaut de rejeter l’ordure et le tableau tampé de nos ancêtres si visionnaires si amoureux                            se recueille dans les rues de mon père                            du dauphin comme de ma grand-mère

si mystérieuse que soit ma maîtresse des eaux                          ma sirène ma dividende ma protégée mon grand amour dans la foi mon espérée

mes poètes préférés                         Durand Vilaire Brierre Philoctète Legagneur Miron Préfontaine Giguère Paul-Marie Lapointe Whitman                                sont des révoltés de l’Amérique étrangère

je me rappelle de Yanick qui m’étonne à chaque rencontre résiduelle                                        de Gina méconnaissable à  l’avant-veille de mon mariage                        de Patricia fatiguée de mes amours si prolongées

je dois aimer chaque plante dirigée vers l’Est              chaque femme trop allongée dans mes draps                chaque fille filante de mes instincts d’homme mûr

il me manque les tambours les tchatchas les bandjos du soleil                         le cri des hounguénikons les dames-jeannes en couleurs les pluies de tafia et les putains

jusqu’à ma plume des amitiés et des ocelles

*

 Viré monté