J’ai ouvert les yeux                      les yeux fertiles de Paul Eluard                    à me demander où sont les nègres d’antan                             de Vertières dirigés par les obus du soir les cartouches d’un matin les barricades de l’après-midi d’une pauvre famille de rebelles

J’ai menti à l’enfant celui d’une des cousines                      que la vie n’est pas provisoire                  si la  lignée des gènes voyage aux anecdotes des fleurs

Sans égards ni lettres de créance auprès de la gouttière des mots                    le papyrus tétanisé vers l’autiste ukrainien le marchand de Bagdad le poète fou de Tripoli

Ces morts que nous avons vifs sous les yeux n’ont pas reconnu                        le voisin d’à côté la fille du berger ni la femme du boulanger

Ces herbes folles du cimetière ont tout oublié                              le braconnier le jardinier le normalien comme l’avocat du quartier le médecin et l’épicier du village

Mais j’ai rêvé de la liberté des couples de la fraternité des peuples de l’architecture des frontières des enfants mêlés par adoption

De ces îles à pécheurs
De ces caravanes bouddhistes balayant le vent
De ces femmes musulmanes caressant l’enfant
De ces filles ottomanes amoureuses de l’amant
De ces amérindiennes fessées et nues sous les nuages

De fêter le temps des vivants au tour des morts

*

 Viré monté