J’écrivais debout chez ma mère                            faute de place                     loin des propos de Victor Hugo le poète                 près de la grande table dans la salle-à-manger des frères venus d’étal mixte et prolongé

Je regardais manier les miens                     syllabes fraîches de normands et flamands                            de toutes les générations de graines semées                  d’eucalyptus de lys et anémones                   de jeunes filles du quartier en fleurs d’olive                   trois sœurs de teint clair mais en peine d’enjambements

Je souhaitais le bonheur parfait l’amour allongé d’une once de chair morte                    de salives d’eau forte et de déploiements anarchiques du sexe mâle et de la vierge

En eau douce je bois              l’absinthe sans Baudelaire et le chanvre chez Sartre                   regénératrices molécules de l’acide nucléaire qui fait danser/qui fait philosopher

D’abord le verbe désincarné de la poésie en pleine dimension                     je rejette l’étendard des dieux et des écrivains qui récitent

Roland Barthes qui guérit des mots                  Wole Soyinka et Césaire qui polissent les morts             je touche la vitalité de l’esprit                       du néant prédisposé du bout des doigts

La résonnance des hautes feuilles à l’ancre des mers                             à l’encre des loges qui pissent le pissenlit dans l’abondance des lieux de vérité

Depuis l’ordonnance des roses noires                les mots vains des banquiers du grand cimetière                   je gère les nuits infidèles des maris                   les signes et symboles de la maison du citoyen

Nous avons navigué                     sollicité des contrats d’amitié dans ce pays de froid et d’écrits des forges prononcées                    partagé entre l’enclume et le marteau                      l’assonance des fables du sacré

Que faire d’autre                                  sinon aimer Patricia dans ses anomalies 

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 Viré monté