ne me parle pas des œillets et de la fleur archivée par les satrapes qui bourgeonnent                       mitose d’une association de boutures au langage d’anarchiste

ne me fais pas sentir la ronce le lierre le jonc et la fougère                     qui ont été lavés par la pluie             abandonnés le long d’un mur silencieux

parle-moi plutôt de la lucarne des dieux et de la fantaisie des filles du quartier répété ô                       sainte église des hommes ivres                                   ô correspondants naturels des humiliés

déclare-moi que tu m’aimes encore malgré les contredits de la faim qui nous guette                               sans reposoirs des églantines et amandiers

depuis les catafalques de touchées aux vertèbres --------- et ces gestes tressés jusqu’à la nuque                         que reste-t-il de la science des consciences /des frottis de l’ivresse

que reste-t-il de l’innommable consolée

sinon la ligature des trompes                           à modifier de l’espèce et dans le temps des frivoles

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 Viré monté