chaque fin d’année insoumise                je me fais un petit cadeau de la place                              une fois pour Carl Jung autre fois pour Sigmund Freud                      toujours des hommes de main et de lettres à la vague                        des écrivains comme Sollers et Meschonnic                        des ouvriers comme Homère ou Jean-Paul Sartre                 des pilonniers comme Césaire et Senghor                des hommes farouches comme Voltaire et tout Hugo                    des iconoclastes comme Claude Lévi-Strauss et Roland Barthes                            des grands frères comme Fignolé et René Philoctète

même à travers les routes               il faut faire venir les lignes de Jean Métellus et de Depestre                   les mots de Franck Étienne et les cycles de Christophe Charles                      des briques et des briquets qui ont forgé mon ossature ma ligature

mais à chaque année nouvelle                      j’escalade la fille du coin/du libraire qui m’ordonne de déposer ses livres sans les lire                  Rimbaud Mallarmé et surtout Paul Éluard

je reçois rarement des cadeaux               d’anciens auteurs comme Holderlin ou D’Annunzio                      des démesurés comme Pessoa                des animaux de la Jungle comme Asturias et Marquez            de révolutionnaires passagers comme Pablo Neruda 

et à chaque belle occasion je m’assois et me lis                   les ouvrages de Wole Soyinka ou d’Alejo Carpentier                           navigateurs des peines à bon port  

je me dois de souligner les mots du bourreau                bègue de nom et sans visage à tour de rôle

laisse-toi aller                         mais accompagne-moi à la rue des glycines                   pour une poignée de corps scellé aux convoitises du vent

mon amour                  tutois-moi
mais ne le fais pas trop souvent

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 Viré monté