Sur les pages vides du temps
J’écris la pandémie qui passe
Les jours s’en vont goutte à goutte
Comme une pluie éternelle
Ramasse les feuilles mortes
Le quotidien ne s’invente plus
Il avance masqué
Derrière les griffes du silence
Il répète son chapelet
Prévisible
Sempiternel
Immuable
Et j’ai beau planter mes rêves
Arroser mes souvenirs
Ils s’évaporent
En fumée douce
Alors je tourne en rond
Bête prise au piège
Dans la cage aux virus
Je tourne en rond
Tel un débattre
Qui ne sait pas son nom
Le temps ne fait plus temps
Il divague
Il tremble
Et dans ses mains trouées
Je vois monter l’écho d’une prière

Ernest Pépin
Faugas
Le 2 Mail 2020

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 Viré monté